EXTRAIT:
On ne refait pas sa vie à onze
- Il peut être déjà trop tard.
Dans chaque carcasse, dans
chaque enveloppe, un petit
monstre attend, les ailes repliées,
qu' on le tire du sommeil. Il suffit
de si peu pour que la petite bête
ficelée se réveille, s'étire et déplie
ses ailes. La poitrine est envahie.
Le coeur d'enfant se durcit en
coeur d' homme. La pompe
s'accélère, le cerveau est inondé.
Le malheur est déjà installé.
Il attend, perché sur une côte.
Il se balance au rythme de
la pompe.
